Dieses Leben aus Kisten ist ja nix für mich. Schick mich in den Urlaub, dann packe ich mir den Trekking-Rucksack auf den Rücken und durchquere Wüsten auf allen Vieren, klettere einhändig die Eiger Nordwand hinauf und ringe mit Kanguruhs. Stets mit dem Nötigsten im Backpack dabei, aus dem ich Abends bei einer Tasse frischgemolkener Kamelmilch meine Habseligkeiten zum Schlafen packen kann. Aber wehe ich muss mal einige Tage aus Kartons leben! Nun ist ja der grösste Teil bereits ausgepackt und im neuen Kleiderschrank verstaut, aber gerade die paar Sachen, die noch fehlen treiben mich zur Weissglut. Drei Tage lang habe ich zum Beispiel meine Moppedlederjacke gesucht. Nicht dass ich nicht noch zwei andere hätte, aber gerade in jener befand sich mein Schlüssel für die Transalp, so dass das gute Stück noch einige Tage einsam vor der alten Butze auf mich warten musste. Prompt hatte ich das Problem durch Auffinden (natürlich in einem der untersten Kartons) gelöst, kam Problem No.2. Diesmal fehlte der Helm. Wo verdammt nochmal ist mein guter Klapphelm? In Eile auf dem Weg zur Arbeit packte ich dann gestern dämlicherweise auch noch den Mädchenhelm ein, der mir dann doch ein-zwei Nummern zu klein ist, so dass ich mir auf Fahrt aufgrund eingeschränkter Sicht nicht nur vorkam wie auf dem Weg nach Guantanamo, sondern für den Rest des Tages auch Kopfschmerzen hatte, weil die Synapsen so eng zusammenrücken mussten. Natürlich hab ich den Helm immer noch nicht gefunden, obwohl ich alle Kartons geöffnet hab. Wahrscheinlich liegt er im endeffekt unterm Bett meiner Mitbewohnerin, im Kleiderschrank meines Mitbewohners oder auf der Müllkippe, weil er irrtümlicherweise in einem Müllsack gelandet ist. Wenn jetzt endlich bald mal die vermaledeiten Küchenschränke hängen und eingeräumt sind, geht das Zigeunerleben hoffentlich bald vorbei. Von angeschlossener Spül- und Waschmaschine ganz zu schweigen.